La Piel Del Fuego

Cuando escribo, lo hago retratando los recuerdos que duermen en el armario de mis ojos, desgranándolos como el maíz entre los dedos de mi vieja Juana cada día al rayar la tarde en que llevaba mi espíritu al profundo abismo de la imaginación con su sabiduría de abuela. Soy un hombre que surge del lodo y la hierba, un ocelote que emerge entre la niebla sagrada del tiempo. Un irreverente adorador de lo adorable. Soy las miradas de mi pueblo, por quienes puse mi vida en un frente de batalla. Soy la voz de los que han muerto entre mis brazos y tatuaron su última mirada sobre mi piel. Quiero ser también ese grito irreverente de la justicia de mi pueblo. Podría decir más, si no es porque el soy, es la forma más irreverente de hablar de uno mismo. Debo confesar que estas letras no nacen de talleres literarios, de métodos o cursos de filosofía. Soy pobre de gramática, no tengo otro método y filosofía; ésta que aprendí caminando con los viejos de mi pueblo. Mi poesía y estas letras son el jazz desordenado de mi espíritu lleno de imágenes del camino que me ha tocado recorrer. Noches desveladas, muertes y menesteres de una guerra. Días escurriéndose lentos y amarillos en la pared del tiempo, tatuados por los gritos inasibles de aquéllos que no vieron un nuevo amanecer de justicia y verdad, un mañana impostergable que abracé al filo de la madrugada de mi vida. Son estas y tantas cosas más que me arrojan a esta pluma mientras me vuelco voraz sobre la noche eterna que desvela nuestros pasos y trato de revivir las palabras, sueños y anhelos de un pueblo, los más primeros, los que han estado ahí antes de las máscaras, de los estrados y reflectores que hoy inundan la sencillez de mi gente.